Carla Bonollo

su "Una per mille" e "Mi hanno detto di Ofelia"

Metà del silenzio - lettura di Narda Fattori

  

Cristina Bove,  Metà del silenzio, Edizioni PiBuk

Normalmente si definisce il silenzio come un vuoto dentro il quale naufragano gesti e parole; il titolo di questa silloge avrebbe ben poco senso se così fosse; il silenzio, al contrario, è un pieno che non sa dirsi, è la vita che si vieta di narrarsi, è il pensiero che si riflette e non sa trovare formule per esplicitarsi.

Affrontare il silenzio è affrontare se stessi, interamente e integralmente. E’ un’impresa complessa, forse impossibile.

Affrontarne la metà è indice di coraggio, è necessità di estirpare i carcinomi che senz’aria, reclusi, proliferano e diventano pericolosi.

In questa metà del silenzio di Cristina forse non c’è metà dei suoi  vissuti, ma riconosciamo le sue fatiche, le sue amarezze, le sue ritrosie, gli ardimenti, i suoi pensieri appesi e lucenti come led ai frattali dell’universo. Gli ardimentosi accostamenti di parole e immagini denunciano una cultura che abbraccia più branche del sapere intrise nella sua e nella nostra vita, spesso mascherate, a volte quasi in mostra.

Queste sono anche le caratteristiche della poesia di Cristina, non semplice, ma qua è là quasi disincantata e disincarnata. C’è molta umanità di sentire e di soffrire, ci sono squarci ironici e giocosi, c’è soprattutto una messa a fuoco precisa, imperdonata. “Sotto la chioma bruna/ che parla in strato sferico/ riferimenti in sovra-numero / --- “ la poesia termina con un inatteso “e sì che vorrei essere un abbraccio” Quest’ultimo verso dice molto della filosofia e degli atteggiamenti culturali e comportamentali di Cristina, ferita, delusa, non più in attesa, ma lei accogliente, rassicurante, protettiva. Ma “nei giardini delle esperidi/ i pomi restano appesi ai rami”  La poetessa fruga nelle sue esperienze e in quelle altrui alla ricerca di un qualsiasi bene; non mancano ma sono racchiusi in impenetrabili gusci o si sono rarefatti lungo il cammino ormai cetre spente.

Così ogni tentativo di volo oltre e sopra il dolore è destinato a fallire, la parola no, essa resta, consolazione degli afflitti, surrogato degli affetti, bastone che sorregge l’andatura zoppicante e scansa il tranello lungo il percorso. Molto spesso il percorso si tuffa in mare e qui mutano le forme di vita non l’esito, sempre capriccioso e indocile.

Nella sovrabbondanza di parole che affluiscono nella stessa poesia da diversi campi semantici qualcuno potrebbe inferire una ricerca razionale raffinata, poi si scopre che certe visioni tornano, che alcune parole sono tracce e indizi, esistono per la loro capacità di dire in quel modo e solo in quello. La poesia di C.Bove ha un’altra caratteristica: pare non rivolgersi a nessuno: non a un io, né a un tu, neppure ad un noi o voi, tutto coesiste e tutti sono chiamati allo specchio della loro coscienza; soltanto quando parla di donne il grumo del suo dettato si scioglie e la poesia si apre come un fiore dai molti petali ( non so se rosa o girasole) ma da quell’apertura penetrano solo amarezze, illusioni. Ci sono poesie sulle crudeltà contro i bambini e allora il linguaggio si liquefa in pianto; né mancano i j’accuse contro i potenti sempre prepotenti, sempre pronti a calpestare  la dignità dei poveri .

Tecnicamente la poesia di Cristina è priva di retorica; qua e là gioca con i doppi sensi, con le assonanze; tuttavia queste poesie possiedono una musicalità propria di chi ha il ritmo e le cadenze dentro, come un musico.

Narda Fattori

Annamaria Tanzella

 riflessioni di lettura

http://annamaria-liberipensieri.blogspot.it/2014/03/riflessioni-di-lettura.html

Gloria Gaetano

commenta "Una per mille"

 

Un romanzo solo apparentemente autobiografico, anche se c’è la vita dell’autrice adombrata, sinceramente espressa, con levitas, e senza alcuna concessione al sentimentalismo melenso.
Storia di una formazione, di una crescita, che è poi, in fondo, sempre una metamorfosi, che avvolge tutti coloro che vengono in relazione con l’autrice. Una scrittura limpida, semplice, che scorre dall’incipit all’epilogo. Lo stile ha una sua cifra personale, lieve, intensa, ma anche un po’ distaccata dall’eccessività di certe emozioni. Tutto è calbrato, compatto, suggestivo, fluido. Per fortuna c’è ancora da leggere qualche opera narrativa che ti prende, cattura, ma ti lascia tanta serenità e ti spinge ad accettare la vita, così come ti è successa, donandoti un senso profondo dell’essere e del trasformarsi. E della relazione con gli altri, su cui ti fa riflettere...

a Radio Alma Brussellando

tutto all'insegna dell'improvvisazione, e quindi momenti di indecisione dovuti all'emotività.

dal punto 16,10 potrete ascoltare l'intervista riguardante il mio libro.

Brussellando del 21 gennaio » Brussellando su Radio Alma: l'unica radio italiana a Bruxelles
  

Guido Mura

Romanzo di Cristina Bove

Una per mille
di Cristina Bove
Edizioni Smasher
http://www.edizionismasher.it/cristinabove2.html
Narrativa
ISBN 978-88-6300-098-6
Prezzo € 12,00


Libro molto particolare, questo di Cristina Bove, in cui la complessità del pensiero non diventa mai ostentazione sussiegosa (il che per chi scrive versi è una caratteristica rara). Ne è spia l’adozione di un linguaggio che, senza rinunciare all’uso di termini colti e di riferimenti culturali, si colloca spesso in una dimensione spontanea e popolare, con un atteggiamento colloquiale che ricerca volutamente il contatto con il lettore.
Il romanzo, se così lo vogliamo chiamare, riflette molto bene la personalità di Cristina, come emerge dalla sua ormai vasta produzione poetica. Capace di improvvisi guizzi di genialità, decisamente originale, ma anche fondamentalmente anarchica, almeno in apparenza. Personalmente apprezzo molto questo coraggio della diversità, questo voler essere spontanea fino allo spasimo, questo voler esprimere se stessi senza preoccuparsi troppo del giudizio dei critici più tradizionalisti.
Così certo, non si può richiedere alla prosa di Cristina assoluta uniformità e coerenza strutturale. Bisogna accettare le sue improvvise tirate, non raccontate dalla bocca di un personaggio, ma spesso introdotte da un intervento quasi saggistico del narratore.
Ma, a una lettura più attenta, non sfugge che il caos contenutistico e temporale è, nella realtà, un caos strutturato e che osserva le sue leggi. La molteplicità, che già si intravede dal titolo, si manifesta invece come una sorta di dualità, tra un io esterno, che percepisce e descrive, e un io oggettivo e calato nel tempo e nello spazio, che si lascia percepire e raccontare. Come potrebbe il narratore esterno, che si colloca in un eterno presente, seguire un ordine temporale preciso e ricomporre i frammenti di vita e di pensiero in una struttura saggistica o diegetica troppo condizionata dal nostro sentimento dell’ordine e della simmetria?
E allora dico a me stesso che per affrontare libri come questi bisogna avere il coraggio di abbandonare i preconcetti del critico o dell’editor nei confronti del romanzo, che viene ancora considerato come una struttura immutabile e sacra, un po’ come la forma-sonata nella composizione musicale ottocentesca. Il romanzo qui è insieme narrazione, autobiografia, ma anche pamphlet, saggio, cronaca, denuncia: è un’insieme ricco, anche troppo, e rimane una valida testimonianza di una vita e di una società. Ma non è quello che in fondo chiediamo da sempre alla buona letteratura?

Morena Fanti

Una per mille e la poetica di Cristina Bove gennaio 3, 2014

Una per mille
Cristina Bove

Edizioni Smasher
Narrativa

ISBN 978-88-6300-098-6
1^a edizione ottobre 2013

Leggere questo libro di Cristina Bove fa capire come l’autrice non possa mai lasciare la sua anima di poetessa raffinata che sa di endecasillabi e di parole scelte con cura.
Nel libro ruotano vari stati d’animo e dialoghi interni tra l’autrice e un suo alter ego dall’anima in opposizione.
Si intuisce la difficoltà di questa scrittura, che rivela molte cose che Cristina ha tenuto dentro se stessa per tanti anni e che premevano per uscire e rivelarsi al mondo. Il racconto si snoda attraverso tutta la sua vita, in un percorso assimilabile a una mostra d’arte, in cui i vari capitoli si dipingono sotto i nostri occhi come quadri dai colori ora vividi, ora pastello, infuocati con rossi accesi e blu che si mischiano nel racconto dei viaggi, delle case abitate, delle visite ricevute, e anche delle delusioni, delle tristezze accumulate, in una melanconia di fondo che permea tutto il racconto. I colori sono simili ad acquerelli in cui l’acqua si stempera ma non diluisce la forza.
Il linguaggio di Cristina Bove in questo libro è all’apparenza semplice, di fluida lettura, pur mantenendo la scelta di alcuni termini colti e una scansione dei tempi perfetta, da chi è abituata a scegliere con cura le sillabe con cui ricamare i propri pensieri. Nel raccontarci la sua vita – perché di questo si tratta: di una vita che ha visto tante cose e che ha formato tante persone – l’autrice si mostra senza veli al lettore, attraversando decenni di ansie e angosce che l’hanno spesso fiaccata nel corpo ma mai nello spirito.
È in quel titolo variamente interpretabile che vedo la molteplicità dell’anima di una donna e un’artista che ha saputo cogliere gli insegnamenti della vita, trasformandoli in Arte. Una donna che non si tira indietro quando deve parlare, che non teme di mostrarsi e che si indigna con passione, la stessa passione che la spinge alla scrittura, alla pittura, alle fotografie in cui ritaglia spicchi di realtà, proprio come ha saputo fare in questo libro collage della sua anima.

“Se non avessi avuto il senso di provvisorietà del mio vivere, non avrei mai avuto il coraggio di espormi come ho fatto. È quando si sta per attraversare un confine, “quel” confine, che si può decidere di proseguire al buio, con il solo bagaglio della propria mente, alla giornata. [...] Vivo, immemore di avere un corpo a orologeria. Sono temeraria, affronto passioni ancora come un’adolescente, ma non proietto nulla oltre il mio giorno.”

“Dalla finestra di cucina osserva il tempo farsi nuovamente aprile. l’orto è vestito verde a fiori bianchi.
Mentre si diffonde l’aroma del caffè, toglie le poche briciole dal tavolo.
Bevendo il caffellatte sul balcone, elimina le foglie secche dei gerani. La parete della casa contigua invia riflessi gialli sulla guazza del selciato.
Sarà per cogliere siffatte piccole cose che si vive ancora?”

Domenica Luise

legge

Una per mille, di Cristina Bove

Sono i pensieri di una madre poetessa. Questo balzare dal passato al presente e viceversa rende tutto vivo e unifica l’avventura in un “oggi” dove l’età e il tempo storico sono semplici effetti collaterali dell’esistenza. Così giovinezza, maturità e vecchiezza sono un solo io-noi che fummo, siamo e saremo fra gli altri come noi a spasso nel mistero.

E il mistero è simultaneamente interiore ed esteriore.

Il passato diventa presente e contiene già il futuro dentro di sé: è il miracolo della poesia dal particolare umano all’universale e viceversa in un solo punto come l’universo prima del big bang che ha diversificato quel punto iniziale senza cancellarlo mai. I dilemmi propri ed altrui, le radici della vita e del pensiero, la prosa poetica, è ovvio senza le acutezze ermetiche e le relative concentrazioni a sprazzi, la delicatezza e la forza di una donna immersa nel quotidiano: dentro questo romanzo c’è Cristina, goccia del mare e di tempo.

Nulla di costruito: tutto vero. Non ciò che sembra, ma ciò che è. Fenomeno raro della scrittura odierna e, per me, punto di arrivo. Come insegnante di lettere, consiglio di studiarlo nelle università, a lettere moderne.

Domenica Luise

Recensione di Renzo Montagnoli

Una per mille

di Cristina Bove

Edizioni Smasher

http://www.edizionismasher.it/cristinabove2.html

Narrativa

ISBN 978-88-6300-098-6

Prezzo € 12,00

Una vita movimentata

Per chi è abituato a scrivere poesie il passaggio alla narrativa rappresenta sempre un valico arduo da un campo in cui si è acquisita esperienza a un altro che è tutto nuovo e sconosciuto. Potete ben capire che un conto è metter giù dei versi che fotografano un’emozione, un sentimento, mentre altra cosa è svolgere un tema in più pagine, anzi in molte pagine. Credo che Cristina Bove, pertanto, abbia fatto una scelta giusta, non scrivendo un romanzo, ma quella che può essere definita un’autobiografia fra il passato e l’oggi, quest’ultimo destinato per lo più a riflessioni di carattere generale. Il continuo ripescare fatti ed episodi della propria esistenza, come il ritornare all’oggi, se all’inizio disorienta un po’, alla fine si apprezza perché in questo modo si evitano quelle esposizioni cronologicamente successive che tendono inevitabilmente a tediare il lettore. Direi che l’autrice ha un po’ ripercorso il metodo utilizzato da Stendhal per il suo Vita di Henry Brulard, che, guarda caso, è un’altra autobiografia.

Certo, a leggere queste pagine, mi accorgo che la mia vita è stata tutto sommato lineare, e non certo discontinua, quasi avventurosa come quella di Cristina Bove, che volentieri si confessa, raccontando certi fatti che altri magari preferirebbero tacere, ma che a ragion veduta sono stati determinanti nell’iter vitale, come un certo volo da un quarto piano, risoltosi miracolosamente con serie fratture, poi sanate; non sanato invece è stato il motivo di questa caduta, fatta passare dai familiari come un’imprudenza. Va bene, era giovane e da giovani si commettono sciocchezze, però episodio dopo episodio mi sembra di riscontrare un problema di fondo, causato  dall’assenza della figura paterna (il padre c’era, ma se n’andò di casa, quando lei era ancora piccola). Che volete mai, ognuno ha le sue teorie, ma credo che quell’abbandono abbia segnato per sempre, nel bene e nel male, la vita dell’autrice. E poi il collegio con le camerate fredde, l’impossibilità di realizzarsi scolasticamente sono tutte cose che lasciano inevitabili strascichi; da, qui, forse un remoto rigurgito di insoddisfazione che né un matrimonio, né la nascita dei figli sono riusciti a sanare.   Solo l’arte, la passione di leggere, di scrivere, di dipingere, insomma di concretizzare in forme plastiche o comunque accessibili quella inconscia rabbia che si porta dentro, hanno potuto generare un’oasi di appagamento, tanto che mi viene da dire che senza la scrittura non avremmo Cristina Bove, cioè senza di essa si sarebbe lasciata andare e che lo scrivere sia per lei come il respirare, una condizione unica e indispensabile per continuare a vivere.

Personalità indubbiamente complessa, che si riflette anche nella sua produzione poetica, eventi ed accadimenti (in cui si spera ci sia almeno un pizzico di fantasia), ci vengono sciorinati quasi come fossero normali, e invece, per lo più, non lo sono.

C’è in tutto questo, come nella vita di ognuno di noi, un disegno sconosciuto, e il raccontarci finisce con il diventare la ricerca di questo programma. Non credo che Cristina Bove sia riuscita a scoprire l’arcano, ma in cambio, per farlo, ci delizia con questa sua autobiografia dal linguaggio semplice, ma immediato, uno specchio in cui si riflettono dieci, cento, mille Cristina, sempre la stessa e pur così diversa, a seconda dell’angolo di osservazione.

Ma in fondo chi, pur credendosi unico, a guardare dentro di sé non trova tante e tali sfaccettature che prima non avrebbe immaginato?

Ecco, fra penne e pennini, fra carta e inchiostro, rivoltato il suo passato, Cristina Bove, senza ipotecare un avvenire, lascia un segno nel presente, ripercorrendo il suo passato.

Da leggere, mi sembra più che chiaro.

Renzo Montagnoli   

Cristina Bove è nata a Napoli il 16 settembre 1942, vive a Roma dal ‘63. Ha cominciato da piccolissima a disegnare, a nutrire la passione per la lettura. In seguito si è dedicata alla pittura, alla scultura, di quattro raccolte già pubblicate. e alla scrittura.  Negli ultimi tempi si esprime soprattutto in poesia, molti suoi testi formano le sillogi pubblicate.
Scampata più volte alla morte, ha grande comprensione per chi soffre, nel fisico e nella psiche. Crede nella libertà e nella giustizia, pensa che il rispetto della diversità sia un valore fondante tra gli esseri umani e ne sia inestimabile ricchezza. È alla costante ricerca del significato di questo infinito mistero in cui si sente immersa e partecipe.
Ama la vita, i suoi cari, e tutti gli esseri umani dal cuore buono e dalla mente aperta. Considera la poesia un linguaggio universale, l’esperanto dell’anima.
Scrivere è per lei una sorta di rispetto per la propria e altrui memoria, un fissare con la parola il pensiero affinché non si disperda, e renda sacralità alla vita.

Ha pubblicato tre raccolte di poesie per la casa editrice Il Foglio Letterario:  Fiori e fulmini (2007), Il respiro della luna (2008), Attraversamenti verticali (2009). È presente in diverse antologie: Antologia di Poetarum Silva (a cura di Enzo Campi), Auroralia (a cura di GajaCenciarelli), La ricognizione del dolore (a cura di Pietro Pancamo), Antologia del Giardino dei poeti (a cura sua e di altri poeti), Mi hanno detto di Ofelia (2012) per le Edizioni Smasher.

E in alcuni siti, tra cui:

La dimora del tempo sospesa, Neobar, Filosofi per caso.
Il suo blog su wordpress http://ancorapoesia.wordpress.com/
Conduce il blog http://giardinodeipoeti.splinder.com/
È nella redazione di  http://viadellebelledonne.wordpress.com/

Maria Carmen Lama

Cristina Bove - Una per mille - Edizioni Fusibilia 2016

«Un romanzo autobiografico scritto sul filo dei ricordi»

Anche nel campo letterario c’è movimento, aspirazione a cambiamenti, in sintonia con il tempo tecnologico in cui viviamo, nel quale ci siamo e non ci siamo, dentro al quale non riusciamo a percepire la nostra stessa consistenza, non riuscendo a tenere i piedi per terra una volta per tutte.

E quando ci sembra di avere raggiunto una meta, che si tratti di apprendimento di nuove conoscenze o si tratti di nuove relazioni amicali, ecco intervenire delle novità inaspettate dalle quali si è inconsapevolmente proiettati in nuove dimensioni o ricacciati in habitat sconosciuti, sebbene quasi tradizionali.

Ebbene, sensazioni simili possono essere sperimentate anche leggendo nuovi romanzi.

Quello di Cristina Bove che mi accingo a recensire ne è un esempio. Molto interessante, tra l’altro, perché del tutto singolare.

Tuttavia, di una singolarità anche plurale. E già dal titolo se ne può percepire il senso.

Una e mille. Dà l’idea di una rifrazione prismatica di colori e, seguendo quanto recita una significativa poesia di Emily Dickinson, “il prisma non trattenne mai i colori, li udì solo giocare”, ci sentiamo -contemporaneamente all’autrice- trasportati, dalle mille rifrazioni prodotte dal prisma, da un colore all’altro dei ricordi, che nella strategia d’insieme del romanzo, fungono da tessere sparpagliate di un puzzle (un gioco in piena regola, dunque…) e richiedono una loro precisa collocazione.

Ma, si badi bene, non una collocazione in ordine cronologico che potrebbe risultare noiosa quanto scontata, bensì una collocazione che dia luogo all’immagine di una vita e che possa essere scomposta e ricomposta molte volte, ricostruendo ogni volta immagini diverse e tutte aventi pieno diritto ad essere prese per buone, perché esplicative di un senso profondo di un’esistenza.

Al punto che, dopo la prima lettura seguendo l’ordine dei capitoli, si possono sperimentare altre modalità di lettura seguendo soltanto il proprio istinto, partendo ad esempio da una frase che colpisce per l’immediatezza e la veridicità dell’esperienza narrata. Oppure seguendo un ordine del tutto personale, a seconda del sentire del momento. E non occorre pertanto neanche il rimando (che sarebbe in qualche modo forzato) da parte dell’autrice, da un capitolo ad un altro preordinato, come è nel romanzo di Julio Cortázar, Il gioco del mondo (Rayuela).

Una caratteristica che balza immediatamente agli occhi, dopo la lettura dei primi capitoli, è una sorta di sdoppiamento della narratrice e protagonista delle vicende raccontate, che è evidenziato dalla scrittura normale alternata a scrittura in carattere corsivo. È una modalità, questa, a cui  non siamo abituati. È come se ci fossero effettivamente due autrici e due protagoniste, la cui vita, peraltro, “si frammenta in mille pezzi”, a volte nel senso letterale dell’espressione, per risultare alla fine una composizione armonica, come fosse un brano musicale.

Per restare nell’ambito della metafora musicale, vorrei sottolineare come la melodia che risuona nell’aria, pur composta da note a volte dissonanti (ad esempio, quando l’autrice narra eventi traumatici o tragici), non stride, ma segue l’andamento e l’effetto di quel che sta accadendo.

Come quando si ascolta La mère di Debussy, per intenderci. Laddove la musica rigenera le onde tempestose e, mentre si è consapevoli che si sta ascoltando un brano musicale, pur tuttavia si ha netta e vivida l’impressione di trovarsi su una spiaggia ad ascoltare il rumore assordante e continuo delle onde che si accavallano minacciose.

È un romanzo con colori cangianti, proprio come la superficie del mare in una giornata primaverile.

Cristina Bove, inoltre, come Gabriel Garcìa Márquez, con il suo “Vivere per raccontarla”. Con gli opportuni distinguo, perché Cristina non ha vissuto e non vive per scrivere, ma scrive per vivere.

E questo romanzo è stato il suo primo esercizio di vita, in prosa poetica, che ha rappresentato una sorta di sfida con se stessa mentre costituiva una sorta di gioco virtuale con il quale intratteneva piacevolmente i suoi lettori più assidui e affezionati, come la sottoscritta.

Ma la novità e l’originalità del romanzo non potevano passare inosservate.

Cosicché la proposta della pubblicazione da parte delle Edizioni Smasher costituisce certamente un giusto riconoscimento del valore di un’artista quale dimostra di essere Cristina, in ogni campo nel quale si cimenta.

Ma torniamo all’analisi degli aspetti salienti e originali del romanzo.

I dialoghi e la struttura complessiva, ad esempio.

Quanto ai dialoghi, colpisce la sequenza scarna, priva di riferimenti ai singoli interlocutori e alle rispettive frasi, pur tuttavia, non solo si coglie chiaramente chi sta parlando e cosa dice esattamente, ma ci si coinvolge a tal punto nella conversazione che sembra di essere presenti ad ascoltare, e basta solo muovere lo sguardo dall’uno all’altro per non perdere neppure quegli elementi psicoinconsci dei parlanti che completano il senso vero e profondo del discorso, come i gesti o il tono della voce.

La struttura del romanzo la definirei a cerchi concentrici e concatenati. Se ne prende coscienza man mano, ma se ne ha conferma ovviamente al termine del romanzo.

In qualche sezione alcuni cerchi si sovrappongono parzialmente, e ciò avviene ad esempio, quando si riprende un ricordo e lo si rigira da un altro lato, mostrandone una diversa sfaccettatura. Può essere identico il luogo, o uno dei personaggi, ma cambia il fatto narrato. E questa peculiarità corrisponde, credo, ad una vera e propria strategia narrativa, che non solo consolida i legami tra i vari capitoli, ma serve anche a tenere desta l’attenzione del lettore e il suo coinvolgimento, anche emotivo.

Alcuni capitoli sarebbero da analizzare a parte.

Verso la fine, ad esempio, c’è un capitolo che mette i brividi. Si parla di una seduta spiritica. Personalmente, sono molto scettica in questo campo, penso a suggestioni o qualcosa di simile, ma non posso fare altro che credere a tutto quello che è descritto, perché è troppo verosimile. Quantomeno... il modo di raccontare tutta la scena è più che realistico, accidenti!!!

In un altro capitolo, introdotto semplicemente dal  suono del campanello di casa, vi è una interessante discussione / riflessione sulla religione e i suoi annessi e connessi.

Mi ha fatto tornare alla mente un libro di Jung (Tipi psicologici) laddove Jung colloca il mito religioso nel giusto alveo, il mito appunto, di cui l'uomo da sempre si serve per necessità sua propria, tranne che, passati millenni e millenni, dopo che la necessità individuale è stata condivisa e ne è scaturito un mito collettivo, non si ha più memoria delle origini e si assume come dato di fatto, prendere o lasciare.

Colpisce il modo in cui l’autrice ne parla perché si sente la piena consapevolezza e convinzione delle sue affermazioni, compresa l’invenzione del cestino cosmico e il click per eliminare, fosse solo possibile…!

Il romanzo si caratterizza poi anche per altri due aspetti importanti che non voglio tralasciare.

Il primo è l’aspetto didascalico che assumono alcuni capitoli e che si apprezza soprattutto perché se ne nota l’assoluta “mancanza di intento”. L’autrice si limita, cioè, a narrare e a riportare le sue osservazioni critiche o il suo modo di vedere le circostanze e quel che le accompagna, comprese le conseguenze, e intanto appare come affiorare in superficie un insegnamento che si può trarre da quanto accaduto. Questa modalità, quasi inconsapevole, risulta leggera, non impositiva e dunque particolarmente incisiva.

Il secondo è l’aspetto culturale, anche questo non forzato, ma naturalmente consequenziale a quel che si sta narrando. La sua importanza è rintracciabile nel fatto che, al di là del voler esibire il proprio mondo formativo, (cosa che non è), se ne coglie tutta la profondità e l’estensione, che peraltro è già evidente nel lessico fine, da romanzo di alto livello culturale, appunto.

Con questo primo lavoro in prosa, per quanto fin qui evidenziato, collocherei in modo quasi naturale l’autrice nell’ambito delle seguenti riflessioni, scritte da me in altra occasione:

«Nel breve intervallo dell’esistenza, ciascuno di noi assume delle caratteristiche comportamentali proprie trasmesse inizialmente dall’ambiente familiare, ma assorbite anche dal contesto  sociale a partire dall’infanzia e, in modi inconsci, anche nell’età adulta, quando si crede di essere invulnerabili, di avere delle opinioni personali o delle idee da difendere e sostenere.

In realtà, siamo immersi in una miriade di relazioni che ci sottopongono a specifiche reazioni, spesso diverse a seconda dell’interlocutore, anche su fatti o argomenti identici.

Eppure ogni individuo si riconosce come se fosse dotato di una specifica identità, che gli appartiene e lo fa essere quale è.

Noi stessi teniamo a distinguerci dagli altri per la nostra specifica personalità che a volte identifichiamo quasi con l’ambiente di vita e crediamo di essere come siamo per aver introiettato i più minuti dettagli del nostro ambiente anche naturale, oltre che sociale; pensiamo di essere un po’ anche i luoghi da dove veniamo, i luoghi che amiamo, quelli da cui abbiamo ricevuto una sorta di imprinting.

Dal punto di vista psicologico, appare rassicurante sostenere che si ha (si è) una precisa identità. È come se si fosse attrezzati per sostenere le sfide più impegnative e difficili della vita.

E invece, bisognerebbe ricordare la lezione di Henri Louis Bergson: In ogni istante della nostra vita noi siamo diversi, ci cambiano le coordinate spazio temporali, in funzione della resistenza della vita sulla morte. Per questo continuiamo ad evolvere, fino al raggiungimento di una “maturità tragica”».

(La tragicità sta ovviamente nel comune destino di tutti gli esseri umani).

Cristina Bove incarna precisamente questa pluralità, pur nel continuare ad essere quell’una che è.

Questa una e mille Cristina (immersa/e nel romanzo che rispecchia la sua poliedrica vita) segue un percorso lineare o accidentato, (a seconda dei punti di vista sulle cose di volta in volta narrate), che è sempre coinvolgente, a diversi livelli: nell'apparente passaggio senza un legame cronologico da un fatto a un altro, c'è invece un nesso che chiamerei "memoriale", nel doppio significato del termine.

In primo luogo, perché la memoria passa tranquillamente da un fatto a un altro, soltanto grazie a un'associazione di un'immagine o di una parola o di un'atmosfera o altro, seguendo in questo percorso il movimento imprevedibile pel pensiero.

In secondo luogo, perché alla fine ne viene fuori un vero e proprio memoriale.

Molto bella e poetica, inoltre, è anche la creazione del suo mondo fittizio, parallelo alla vita reale. Anche in questo caso, non è la bellezza in sé del mondo inventato che colpisce, bensì il fatto che il tutto rimanda mentalmente alla mente che ci sta dietro, alla creatività dell'altra mente (quella dell’autrice) e si resta come in apnea.

Ma nonostante questi continui sbalzi dal reale al virtuale al fantastico, e sbalzi anche spaziotemporali, Cristina Bove segue una sua bussola mentale e procede sicura senza  mai smarrirsi nel labirinto in cui si muove, senza perdere il filo che la condurrà all’uscita. Che anche in questo punto è peculiare: perché il suo è un romanzo che non ha ancora la sua fine.

Al lettore il compito di immaginare… di andare avanti e oltre… accompagnando Cristina, con piacere e sintonia, in questa sua originale e avvincente avventura intellettuale e umana.

M. Carmen Lama, 22 novembre 2013

recensione di Marta Altieri

Una poesia moderna che osserva con occhi tinti di antichità

Un lirismo nascosto all’interno di un’arte poliedrica i cui versi musicali vagano liberi, in una raccolta targata Edizioni Smasher   Mi hanno detto di Ofelia (Edizioni Smasher, pp. 76, € 10,00) è il titolo che Cristina Bove sceglie di dare alla sua nuova silloge, in cui la poesia nasce dal saldo legame con un intero mondo di creazione e di pensieri erranti, guardato con la serenità di chi sa di poter unirsi ad esso quando vuole, se vuole. Un luogo dove arrivano notizie, da cui esce poesia, tinta di modernità. L’interessante coloritura di questi versi liberi è data da alcuni tratti ricorrenti, come parole interrotte da tratti bassi, quasi fossero bloccate da altre sillabe e così scomposte svelassero quello che in realtà contengono («lame_nti», «stagno_la», «bi_sogni», «amorevol_mente», «di_stanze») e corsivi che mutano il senso di alcune parole o frasi («Appuntimenti», «Una lei senza età a un lui che non sa»). E non mancano elementi tipici del discorso in prosa che di tanto in tanto affiorano come ad esempio parentesi (anche doppie) e domande; parti di discorso diretto introdotte senza avvertimento grafico («lo ricordate il film di Pasolini?»), mentre la punteggiatura che è quasi inesistente, senz’altro priva di virgole e che volentieri rinuncia a mettere un punto; proposizioni in cui non si distingue inizio e fine rendendo l’impressione di frammenti in un flusso di coscienza («il vuoto mi attraversa / su commessure d’argini sospesa / spessori infinitesimi / riversa in me di me che perdo il senso in questa moltitudine si sfoglia / quella che fui di spalle»).  Il tutto è racchiuso in un discorso che risulta solo in apparenza slegato, ma composto in realtà da parole incastonate in modo originale nella frase. In Tau, uno fra gli esempi di poesia visuale, l’immagine finale riproduce la lettera greca appunto, ma non è così distante dalla figura di una donna prostrata «piegata / santa dei giorni / scoccati scaduti». Più volte ci imbattiamo nella parola “contro” («Controsogno», «controcielo», «contromisure»), indice di un modo opposto a quello tradizionale di percepire l’interiorità del il mondo esterno, di farne poesia unendoli e, perché no, confondendoli. La tematica amorosa non ha un ruolo preponderante, ma emerge rare volte in modo dirompente. Un amore impossibile, che non finisce, vissuto (o meglio, non vissuto) da lontano e «a bassa voce». Nella descrizione di quella che sembra una serata d’amore predomina non la dolcezza del romanticismo “glicemico”, ma la visione stessa della scrittrice, un po’ beffarda e ironica, che preferisce «un angolo di luna / la cantilena a mantice di un gatto / suggerire deliri». Ciò che caratterizza questi componimenti è una totale apertura, l’assenza di confini nei confronti di quello che può diventare oggetto di poesia, la libertà da tematiche e schemi fissi e individuabili; una poesia dal lessico esotico, ma anche specifico, una poesia scevra da stereotipi, in cui l’io poetico continuamente si fa spazio fra piccole epifanie della quotidianità, come in Una ciotola, e momenti limite o cruciali (Porta, Cardioversione), accompagnati da una patina lessicale corposa nella sua inventiva. Anche le poesie che contengono ritratti come La monaca e il vento, Sherifa o La strada per il molo, si sviluppano in modo singolare, unendo un descrittivismo che sfiora il metafisico («le jellabah a coprire corpi d’ebano / e bevevo la luce del turchino»; «scaffali imbarcati al centro a sostenere il peso dei miracoli […] vieni sul mare / a guardare velieri controluce / doppiare l’orizzonte e il calendario») all’accentuazione del carattere personaggio («il cuore indifferente alle stagioni / accarezzata mai sulle colline / dimenticò la valle e scelse il cielo»). Potrebbe a questo punto risultare estranea l’immagine di Ofelia, di cui non viene ripercorsa la storia o creato un ritratto. Rappresenta bensì un telegrafico seguito dell’opera shakespeariana, la giustificazione di Amleto davanti alla morte di Ofelia. In questa poesia, che porta il senso di tutta la raccolta, si parla di entrambi, una coppia che si è persa nei meandri di una super-ragione fino al completo estraniamento dal mondo e da se stessi. Ofelia è una figura «fuori dal campo» (titolo di uno dei componimenti), che per decisione di una forza maggiore, che sia la forza creatrice del drammaturgo o un amore lasciato a spegnersi per distrazione, è «tra-lasciata a tra-spirare in vasi di cantina». In questa poesia c’è il risveglio di Amleto, che parla, anzi, scrive da un luogo a noi sconosciuto e si ricorda di Ofelia che soffre. Sono in realtà figure che risiedono ai margini della vita, Ofelia donna abbandonata, Amleto uomo estraniato. In sintonia con questi personaggi è la voce stessa della poetessa che chiede il suo «restare in disparte», e di «camminare ancora a testa alta», quello che Ofelia non ha mai fatto, se non nell’atto di decidere della sua morte, «un sereno e sicuro silenzio / e poi dormire». «Desidero accucciarmi nel silenzio», è una frase che veste bene l’Amleto shakespeariano, il quale decide di appartarsi dal mondo, si lamenta delle troppe parole degli altri e poi espleta il suo dolore in eccellenti monologhi. Le parole sono un inganno e una salvezza, ed è questo principio che i componimenti portano alla luce, tenendo a bada il pericolo di lasciarsi imprigionare con la pacatezza dei sentimenti mai portati all’estremo, senza tracimare nel “troppo” amletico. A conferma di ciò, leggendo questi versi si avverte sempre la sensazione e il desiderio di un distacco, di voler essere altrove; emerge, paradossalmente, il desiderio di fare poesia senza usare le parole, di suggerirla a mezza bocca, perché darle fiato la rende forse meno potente.«Mi farò bastare il gioco» dice l’io poetico «tanto mi sveglierò, verrà il silenzio […] quello che non s’inganna con le impronte di parole calcate nella sabbia». Lo sforzo di imprimere sulla pagina questo volere risulta qui espletato, forse superato: «Le parole comprimono l’estasi / intralciano i poeti / li definiscono in cataloghi / allora ammutolisco per sentire / e non vendermi agli echi». Marta Altieri (www.excursus.org, anno V, n. 52, novembre 2013)

Carla Bonollo

Le interviste possibili: IX. Cristina Bove

intervista di Gianluca Garrapa su

 

A Questa Sera: la poetessa Cristina Bove e il cantautore Tommaso Novi (I Gatti Mezzi) ; 31.7.2013

Intervista di Pasquale Esposito su "Filosofi per caso"

 

Nelle pagine della splendida pubblicazione "Filosofi per caso” c’è una nuova rubrica sulla poesia curata da Pasquale Esposito (Evento Unico)  inaugurata con alcuni miei testi e qualche domanda.

L’intervista alle pagine 30, 31 e 32 della rivista

recensione di Stefano Guglielmin

Mi hanno detto di Ofelia (Edizioni Smasher, 2012), di Cristina Bove, ha ricevuto numerose recensioni in rete, tutte positive. Così com'è entusiasta le Postfazione di Francesco Marotta, sempre acutissimo nel cogliere, di ciascun poeta, le inclinazioni stilistiche e la cifra che lo contraddistingue.

La mia impressione è che questo libro tenga insieme differenti temi e stili, che forse avrebbero dovuto trovare una migliore organizzazione complessiva, in capitoli in cui meglio sarebbe emersa una convergenza nei temi, pur nella diversa articolazione stilistica. Nonostante questo, la "Silloge proteiforme", come scrive Anna Maria Curci in prefazione, lascia trasparire la stessa mano. Alcuni elementi retorici e tematici tornano infatti con frequenza: l'uso di termini botanici e/o settoriali e/o rari (achillea, albedo, blastule, genomi, patagi, fusciacca, gracula, lunula, sdilinquisce, molcere), la nominazione anatomica di parti del corpo, l'attrazione per l'esotico (che talvolta si combina con il preziosismo decorativo, tutto giocato sulla fascinazione dei nomi, cfr. Sherifa), l'interesse per la sperimentazione segnica (l'uso del trattino basso, che troviamo anche negli inediti), l'attenzione all'esistenza, pensata nella sua effimera presenza, sempre sul punto di sparire, la venata malinconia per un altrove mai stato o per un tempo che non tornerà. Insomma: Cristina Bove è una donna colta e complessa, che ripensa la vita a partire da un verso denso, che attinge più da D'Annunzio e Gozzano che da Montale o dai crepuscolari alla Moretti. Anche se proprio dalla Cesena di quest'ultimo – contaminata con l'essenzialità dell'haiku – pare attinta la poesia Una ciotola, dove si dice "è Primavera / una forchetta in bilico / e / abbaiare di cani", in una sequenza organizzata per elementi emblematici di un quotidiano senza lampi. La sua poesia civile si gioca su questo piano, mettendo in luce il grigiore del vivere nella modernità, "noi che venimmo dal tempo / ch'era il mare un ritaglio di cielo / ed esultanze, ignote geometrie / carezzavano addosso. // E poi dimenticammo."

E' questa smemoratezza che va combattuta ("Adesso veglio – sola – a ricordare") perché la vita, pare dirci la Bove, lentamente si spegne, se non si cammina "a testa alta", in una solitudine feconda, fatta di interrogazioni al mondo e alla propria anima. Cristina Bove crede all'esistenza dell'anima, la nomina in questo libro, la chiama, forse, "Ofelia": morta Ofelia, il mondo scolora, si frantuma, Eppure non crede in Dio, non in modo evidente, almeno ("Dove s'affaccia Dio / lasciare un punto di / domanda"). Da laica illuminista diffida della religione; nemmeno alla poesia affida questo ruolo. E questo la salva da certa mistica dell'a-capo che attraversa la pratica contemporanea. Salvezza corroborata dal distacco ironico, che perde (e come potrebbe essere altrimenti?) quando parla d'amore o di solitudine: "Tu che ti specchi nel mio nulla" la dice lunga sulla natura tragica di questo libro, che forse pecca di qualche eccesso d'astrazione, come in questi due esempi: "Pregai col viso ch'era più un torrente / mani artigliate alla stadera delle / speranze equanimi / quel tanto da pensare che lo fossero"; e:  "E tu sarai fremente d'arabeschi / nel rovescio di_stanze della terra". Anche nell'uso di parole rare, io starei parco ("Nell'argilla gli steli d'achillea / sono ditate impresse / nell'albedo"), perché, forse senza volerlo, riportano al centro l'elitario quale cifra del poetico, in un tempo, il nostro, dove a vacillare è proprio il contrario: l'uguaglianza e l'antiretorica.

da Mi hanno detto di Ofelia

TAU

Si può avere una croce di nuvole basse appoggiata alle scapole nude

il destino di mezze parole -  bizzarrie di gesti - nei campi di sole e di

grano - amputarsi d'orecchio il pittore - non furono pane i tuoi versi

partiture d'assensi in forma univoca le frotte di cornacchie coefore

ingrigite dei tuoi giorni di fiele.

È di rosa il tuo viso

 si arresta se il ghiaccio

mi arriva al diaframma

e non posso morire.

Son io che mi stingo

di sangue la bocca

dipinta al di qua

delle ore, piegata

tu santa dei giorni

scoccati scaduti

insegnavi la vita

a chi muore.

APPUNTiMENTI

addensate tra costole
discostate dagli archi
io violoncello tra laringe e cuore
sonorità profondo
lungo le corde d'improvvisi
in gola

sono non sono solamente soglia
solve et coagula
argento mi distingue all'apparenza

se viaggiare sull'onda
è stringere lame_nti tra le mani
sapete bene come
può tagliare la carta

e allora questo che vi sembra un letto
già libro - o giaciglio disfatto -
infine è uno sbadiglio
in retroscena.

CONTROMISURE

Oh, beh, sì,

potrei parlare di dolcetti al miele

certo potrei

anche di quel loukhoum pistacchi e rose

e poi tutta la gamma dei colori

potrei metterci un tango

o il quartetto per archi in fa maggiore

potrei farvi venire

una crisi glicemica

invece no,

giro la sedia a vite

in calzamaglia

immagino trent'anni e lui be-bop

muscoli e fiato

forse una spruzzatina di far west

e

pupa vieni qui, fatti baciare

pizzi neri e due fucsie tra i capelli

odore che - miodio -

potrò mai farti giungere in ritardo

oh, beh, certo che sì

va tutto bene

hai portato le coppe mon amour?

Vedrai, stanotte un angolo di luna

la cantilena a mantice di un gatto

suggerire deliri

e tu lo vuoi.

 Che sia così?

Forse mistificazione

a sfavillare dove

resta il grumo a stagnare

e penne d'avvoltoio

mimetizzate da paradisea

una parte asseconda il sé

di meridiane e traffici illusori

l'altra spinge ed assedia

è quello che misura il do di petto

dei polli da spennare

il rigetto di cavoli e caviale

si sdilinquisce a  “molcere”

(quale parola-orrore)

sa di moccio, di scivolata in sol_chi

ma tu

quale ansare ti porta sulla porta?

Qual'effrazione pratichi all'udito?

E per salvarmi appendo alla pineale

il  guitto colpo di tosse

a calare di tela

e adesso dimmi pure una parola

tipo “catalogna” chessò...

ti spiego di verdura ripassata in padella

ti piace l'aglio?

Se hai fame non ti vendo

la poesia

 DIVERSAMENTE STABILE

C'è l'idiosincrasia

- quanto le piace questo lemma -

per la parola cuore

le dovesse scappare non sia mai

spalmata su parole altisonanti

prosodia

rea sconfessa

un ragazzo che viene dal passato

occhi di broncio

- di sensi all'erta le concede l'uomo

in minutaglie sparse

e il suo andare di fretta -

lui di bevute solitarie

nel palmo della mano in senso lato

lei che si gioca l'ultimo bicchiere

col piede nella staffa.

UNA CIOTOLA

Una ciotola

e il colore del pomodoro

di striscio

un’avanzata di foglie di basilico

dalle casse Vivaldi

è Primavera

una forchetta in bilico

e

abbaiare di cani

ti frughi nei cassetti

prendi a casaccio nomi

e pepe e sale

ti si inceppa un pensiero

lo appendi ad asciugare…

DI SOLITUDINI

Alla tua solitudine lo posso raccontare

dei miei pensieri cavi, e delle notti

calate sulle rive di soppiatto.

Tu la conosci, è specchio al tuo sottrarsi

anche la mia

ch'è sabbia, neve, voli e

speronate a picco.

A te lo posso dire, fatta di nebbia io sono

quindi nei vuoti d’aria m’abbandono

per una tregua minima

se vuoi

tu che ti specchi nel mio nulla

puoi, nella forma del buio,

porgere la tua mano alla mia assenza.

 

Inedito

Tecniche di sparizione

Sono le trasparenze a fare il quadro

non c’è ombra che affondi nel catrame

per quanto denso e colorato

indicativo dell’incirca e mai

la pulizia di netto, il senso che preciso

lascia il segno

_l’anima si tratteggia a mano libera_

è ciò che amo 

quell’essere soltanto suggerito

che riconduce al fiato, alla misura nota

univoca, lontana il più possibile dal corpo

quando perfino il sesso ha un suo candore

e nella  dignità tesse ogni cosa

il rito delle proprie tinte arrese

ad ogni mezzo lieve

m’ispira il numero aureo

la coclea a svolgimento senza fne

il raggio

che coglie in pieno petto chi già vive

della sua morte luminosa

e ancora sta

 

Cristina Bove è nata a Napoli il 16 settembre 1942, vive a Roma dal '63.

Si è occupata di pittura e scultura. Ha vissuto da giovane a Tunisi dove fu allestita con successo la sua  prima personale di pittura.  È sua la scultura in bronzo dell’hotel Sabbiadoro a  S. Benedetto del Tronto. Negli ultimi tempi si dedica alla scrittura, alla fotografia e all’arte digitale.
Scrive soprattutto poesia.    

Per le edizioni Il Foglio Letterario ha pubblicato: Fiori e fulmini (2007), Il respiro della luna (2008), Attraversamenti verticali (2009).

Mi hanno detto di Ofelia (2012 - Edizioni Smasher)

Metà del silenzio (eBook  2014 -  Edizioni PiBuk).

Ultimo lavoro pubblicato:  Una per mille (romanzo – 2016 edizioni Fusibilia).   

Il suo blog personale https://cristinabove.net/

Webmaster  del blog collettivo  https://giardinodeipoeti.wordpress.com/
 

Alcuni dei siti in cui è presente: La poesia e lo spirito   La dimora del tempo sospeso   Neobar

blancdetanuque   Filosofi per caso   Rai News – Luigia Sorrentino  Versante Ripido   La Recherche

muttercourage – Anna Maria Curci   Carteggi letterari

Pubblicato da gugl a 5/28/2013 07:26:00 AM